„Cuvintele, descoperise Micuța, pot amplifica realitatea. Ele nu sunt realitatea, ci însoțitoarele și umbra ei. Sau poate că realitatea își are lăcașul în cuvinte. (Agneta Plejel - Chirurgul reginei)
În toți anii ăștia timișoreni, am recuperat atâtea lecturi! Cărțile citite nu m-au făcut, totuși, „mai bun”. Simpla cunoaștere, fără Credință, nu transformă omul.
Nori de vară, pe cer. O mână ascunsă a acționat o pârghie ce-a încremenit temperatura pe la 20 de grade. Nori cât munții - albi, taciturni, inofensivi. Glasuri ca de clarinet, glasurile de duminica ale oamenilor. Ciripitul de beton, vesel, cu ecou, al păsărilor.
După o zi petrecută, în parte, la plimbare și-n altă parte orbecăind deasupra laptopului, pentru astăzi am ales cartea. Lectura din Jünger avansează greu, ritmul nu-l pot impune eu, ci cartea, dar cuvintele acesteia, certitudinea că am de-a face cu o Gândire, mă hrănesc, mă bucură, mă încarcă. Impresia gratifiantă că știu, că aflu, că tocmai particip la întâlnirea cu o Minte.
Țațele cartierului, ieșite din tură, îi trezesc pe cei adormiți (nu întru Domnul) cu chirăiturile lor de menopauzate ce s-ar mai fute, dac-ar mai putea, cu un cal sau chiar doi.
Unele feminine afirmă sus și tare că sexul nu s-a numărat nicicând printre „prioritățile” lor, n-au fost curioase trupește de contactul sexual, nu știu, totuși, cum rezultă că într-un final tot au făcut-o. Cum o fi să te fuți numai și numai pentru că ți-o cere EL, insistent, repetat, epuizant (iar tu nu vrei în ruptul capului să-l pierzi refuzându-l)? Să credem asta? Adică, eu socoteam că nu ți-o tragi așa, cum ai bea o înghițitură de ceai rece. Ci privești puțin în tine, mai întâi: vrei realmente asta, mai poți aștepta, te arde, te mănâncă? Îți asumi s-o faci ca și când ai sughița: hâc! pardon, iată-mă-n pulă. Acum mă iubești mai mult, dacă m-am futut cu tine? Vei rămâne mai mult timp cu mine? Mai mult = luni, ani, nu doar până la zece seara. Ani, luni, marți...
Rafturi de cărți precoce citite se fut icnind tâmp cu primul tractorist disponibil să le extragă din virginitate.
Apropierea, răsuflarea contopită a gurilor, atingerea epidermelor - „îl orbise atât de tare plăcerea, se prăbușise atât de adânc.”
Am visat că am cumpărat o carte frumoasă. Am văzut-o, am curtat-o, am cumpărat-o.
Țațele cartierului, ieșite din tură, îi trezesc pe cei adormiți (nu întru Domnul) cu chirăiturile lor de menopauzate ce s-ar mai fute, dac-ar mai putea, cu un cal sau chiar doi.
Unele feminine afirmă sus și tare că sexul nu s-a numărat nicicând printre „prioritățile” lor, n-au fost curioase trupește de contactul sexual, nu știu, totuși, cum rezultă că într-un final tot au făcut-o. Cum o fi să te fuți numai și numai pentru că ți-o cere EL, insistent, repetat, epuizant (iar tu nu vrei în ruptul capului să-l pierzi refuzându-l)? Să credem asta? Adică, eu socoteam că nu ți-o tragi așa, cum ai bea o înghițitură de ceai rece. Ci privești puțin în tine, mai întâi: vrei realmente asta, mai poți aștepta, te arde, te mănâncă? Îți asumi s-o faci ca și când ai sughița: hâc! pardon, iată-mă-n pulă. Acum mă iubești mai mult, dacă m-am futut cu tine? Vei rămâne mai mult timp cu mine? Mai mult = luni, ani, nu doar până la zece seara. Ani, luni, marți...
Rafturi de cărți precoce citite se fut icnind tâmp cu primul tractorist disponibil să le extragă din virginitate.
Apropierea, răsuflarea contopită a gurilor, atingerea epidermelor - „îl orbise atât de tare plăcerea, se prăbușise atât de adânc.”
Am visat că am cumpărat o carte frumoasă. Am văzut-o, am curtat-o, am cumpărat-o.
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu